Недавно чего-то нахлынуло, начал слушать песню за песней, песни Высоцкого... даже не знаю чего это я вдруг. Когда слушаешь его песни, особенно лирические, время как будь-то останавливается и течет по спирали касаясь нотами ресниц, и немного задевая нос.

Его голос, мощность тембра и грубость удара по струнам... выжигает строчки его песен на сердце, выливает все эмоции ладонью влажной водой, нежным песком... кромками тетрадей, и немного ветра. Его песни - это боль сотканная из слов, и нежность украшенная латками мелодии.

Особенно задевает его "Прерванный полет"... хочется плакать жить...

Ни единою буквой не лгу -
Он был чистого слога слуга,
И писал ей стихи на снегу,-
К сожалению, тают снега.

Но тогда еще был снегопад
И свобода писать на снегу.
И большие снежинки и град
Он губами хватал на бегу.